El extranjero

Ayer en el Rastro, antes de que me echara la policía por cierto, se acercó un hombre de unos sesenta años y se quedó observándome como diez minutos sin decir nada. No parecía muy amigable la verdad, incluso llegué a sentirme un poco incómoda porque me miraba fijamente como si tratara de comunicarse conmigo por telepatía. No es la primera vez que esto me pasa. Bueno, no lo de la telepatía. Ya me gustaría. Me refiero a tener a gente delante durante largos periodos de tiempo, que incluso se asoman para ver lo que estás escribiendo y entonces sientes que cada cosa que tecleas podría estar muchísimo mejor escrita. Y luego se ríen y te dicen… ja ja ja, cuanta presión ¿eh? O… te lo he puesto difícil ¿eh? (cuando me han dado el tema del cumpleaños de su madre…) Yo les miro con tranquilidad e imagino que su madre es la jefa de la mafia de Carabanchel y que ayer se lió a tiros a lo Clint Eastwood con unos desgraciados que se habían negado a ir a su fiesta de cumpleaños. Pero como al chico todo eso le parece muy complicado pues tiro por algo un poco menos violento no vaya ser que se enfade o que su madre vista de ralph lauren y odie el western.

Perr-dona… mira.. es que… a verr cómo te explico. Quierro un poema sobre un náufrrago. Sobre un in-migrrante que…. está solo. En este país. Yo vine aquí queriendo hacerme rico perro al final todo se ha hundido… ¿Podrrías escrribir-me un poema sobrre esto?

Le brillan los ojos. Gracias por ser sincero… por hablarme.  Me encanta el tema. Un náufrago… automáticamente veo el cartel de tu habitación y sonrío hacia dentro. Parece que lo hacen aposta… Coloco el papel en el rollo y sí.. sigo sonriendo. Una imagen. No será la de tu pared. Una isla. Desierto. un barquito de papel. Sí… fragilidad en blanco y negro. Stop motion.. cartulinas… un velero.

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